Um homem, só, num carro estacionado no lado direito da Av. Rondon, próximo a um sinaleiro. No sinaleiro, na rua que cruza, uma mulher, só, ao volante, à espera do sinal abrir. Abriu, ela se foi. O homem da Rondon saiu brusco da direita para a esquerda, furou o sinal e seguiu o carro da mulher. Me cheirou cadela no cio.“Você quer insinuar que é a mulher que move o homem?” Pode ser que sim, pode ser que não! Uma vez, à procura de resposta, num churrasquinho de fundo de quintal, mencionei Nietzsche. Aaahh! Pra quê? Um acadêmico UFU-nietzscheano começou a discorrer sobre as possibilidades com tamanha erudição que me deixou a boiar. E para não afogar, eu dizia: Ah! Um! É! Ok! Hum! Rum, rum! Outra vez, na mesma empreitada, puxei uma cadeira e sentei-me ao Banquete de Platão: pratos muito empolados, não digeri, engoli, não soube achar a resposta. Mas, afinal, o que move o homem? Assunto muito complexo! A mim, naquele momento, confesso: a curiosidade. E o homem da Rondon? A va… “Corta!” Nelson Rodrigues talvez rasgaria o verbo, mas eu não sou Nelson! Então digo: a vaidade!
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